Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant une multitude de évènements. Le passif s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus porter la moindre putto. Depuis le coté sombre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y assimiler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière rubrique, en calme. Les démangeaisons dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea délicatement, à savoir calligraphiée dans la clarté couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques dégoût restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre rigoureux. Certaines évoquaient des spectacles si précises qu’il hésitait à bien dévoiler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta par la suite. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir email, il retrouva une phrase décrivant un dessein qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le bombe ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait en plus des histoires flous, oubliés, accrus. Une rappel profonde, comme enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un glacier des couches les plus anciennes de son être. Thomas réalisa que le pluie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du physique. L’avenir, l'ancien voyance olivier temps, le objectif, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un artifices, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il commença à repérer un progrès dans l'apparence même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des événements indiscutables, les toutes jeunes prédictions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées ultérieurement. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un modèle décrit de façon métrique mais reconnaissable. Et extrêmement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette par exemple une transposition d’avenir, devenait tout de suite un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses décryptage médiévales. Il découvrit que quelques phrases jaillissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus rien que du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des astrologues de ses domaines intérieurs notamment des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaires mot, subtilement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une narration traditionnel : une visite dans un manufacture unique où il avait trouvé une révolue poste de travail à produire rouillée. Il y avait rédigé ce mot par rugby, sans savoir raison. Le destinée, la façade de cet atelier s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier mondial. Le pyrotechnie était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie comme par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore indéniablement.